Esa estúpida idea de pensar que mi vida es mejor que la de los otros. Mi vida a pesar de los cuervos, las lunas negras, los abandonos, la fe perdida. Esa cosa tan idiota de creer que mi visión de las cosas supera en algo a la de los demás. Esa maldita soberbia. Afuera, lejos, canta un pájaro desconocido. Canta algo incomprensible y se aleja. No puedo verlo en el cielo porque es de noche. Esta noche de cenizas que ahora es mi único refugio.
L.
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Es que es la única vida que tenemos, para sostenerla hace falta algo de soberbia, no mucha.
ResponderSuprimirNo creo que sea estúpida la idea, el que duda y se cuestiona más allá de las respuestas que logre hace su vida más intensa y eso es mucho decir en una época en la que "todo es descartable y provisional".Monet pintó la Catedral de Rouen varias veces según las distintas horas del día. Tuve la suerte de ver alguna de esas pinturas. El percibía los efectos de la luz y sus matices con más precisión que los demás pero pasó mucho tiempo antes de que los demás disfrutaran su arte.Tal vez muchos creyeran que era soberbio pero ¿qué hubiera sido del impresionismo si no hubiera insistido en defender su visión de la pintura frente a la Academia de París?
ResponderSuprimirGraciela B
Insisto en que acá tienes un libro, o tres! De los muy buenos. Abrazo,
ResponderSuprimiresa estúpida idea es la que nos hace creer que la vida tiene sentido, todo lo demás es fuerza.
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